Стефания Данилова, Пётр Малаховский - Они меня напишут

Поскольку речь без практики суха, Не плыть внутри неё подводным лодкам. Но из суровой метрики стиха Отрезанный выпрастываю локон. И смех звонит во все колокола, Звенеть лишь колокольчиком ямщицким положено. Из красного угла Икона смотрит будто продавщица В киосковом квадратике окна, К которому приходят из под палки, Желая хлеба, зрелищ и вина В пустой бутылке из под минералки. Мы вместе, и становится самой смешно, Что чувства острым боль тупая. Ты говоришь Твори, но день седьмой Творцу в лице меня не наступает. А я стою как мышь перед горой В своём пальто из сахарной из ваты. Запутался лирический герой в размерах, Что ему великоваты. Анапест, амфебрахий, дактиль, ямб, хорей Трехсложный иль двухсложный, сложный. Святую простоту желала я нездешне, Неизбывно, неприложно. Рука моя, не знавшая сохи, Умеет только ручку или руку держать в себе, А выйдут вновь стихи - вон из себя Из замкнутого круга. Ты входишь прозой в дом, Где я жила всю жизнь свою Из хаоса и танца, Стихотворением выйти пожелав. Но я не попрошу тебя остаться, Попросит пусть пространство за меня. И на полу лежащий рыжий локон Из стриженных волос. И смех, звеня, Пробьёт окно немого диалога. Сухая речь становится вином, белее Петербургской летней ночи. Когда слова сплетаются в венок, Напомнившим друг друга одиночеств. И нет глагола кроме целовать, И нет иных наречий кроме ближе. И всё, что я пишу тебе - слова А дальше пусть они меня напишут.